Lee y escucha

La antorcha abría camino en la cueva, arrancando sombras a la oscuridad. El metal de la armadura respondía al fuego con reflejos dorados, y cada paso resonaba pesado sobre la piedra húmeda.
El caballero avanzaba herido, exhausto. Una saeta había atravesado su muslo; la sangre seca marcaba el cuero y el dolor le robaba el aliento. Cuarenta y cuatro libras de acero, dieciséis más de espada, y el hambre apretando como un enemigo silencioso.

La gruta cedió al fin ante la luz del atardecer. Fría, clara.
El hombre salió, se despojó del almete y bebió lo poco que quedaba en su cantimplora. El rostro curtido, surcado de cicatrices, hablaba de décadas de guerra. Sus ojos, antaño azules, eran ahora grises. Viejos.

Vendó la herida como pudo junto a un manantial al pie del infame Monte del Ocaso. Montó su corcel blanco, Orión, con dificultad, y descendió la ladera entre pinos, viento y nieve incipiente. La noche cayó sin luna. El frío silenció el mundo.

Horas después, ya en tierras más templadas, el caballo galopó. La capa escarlata ondeaba tras él.
El río Segre apareció al fin, y con él la promesa de descanso. Un solo disparo limpio entre los ojos de un cabrito bastó para sobrevivir una noche más.

El sueño llegó rápido.

El grito no salió.

Fue Orión quien lo despertó.
Un resoplido inquieto. El roce del hocico. La respiración cálida buscando la suya. El animal había sentido el temblor antes que el mundo.

Daegal abrió los ojos de golpe. El corazón desbocado. Las manos cerradas. El cuerpo aún cayendo.
No recordaba nunca el final del sueño.
Solo sabía que, otra vez, había llegado tarde.

Al alba retomaron el camino hacia el norte, jinete y montura como una sola sombra. El mundo mostraba aún las cicatrices del cataclismo de veinte años atrás: rocas imposibles, llanuras anegadas, restos de una guerra que nunca terminó del todo.

Quedaban cuarenta jornadas de viaje.
Y el pasado cabalgaba con él.

The torch carved a path through the cave, tearing shapes from the darkness. Fire danced across the steel of the armor, and every step rang heavy against the damp stone.
The knight moved on, wounded and exhausted. A bolt had pierced his thigh; dried blood stained the leather, and pain stole his breath. Forty-four pounds of steel, sixteen more of blade, and hunger pressing like a silent enemy.

At last, the cavern yielded to the cold, clear light of dusk.
He emerged, removed his helm, and drank the last of his water. A weathered face, etched with scars, spoke of decades of war. His eyes, once blue, were now grey. Old.

He bound the wound as best he could beside a spring at the foot of the infamous Mount of Dusk. With effort, he mounted his white horse, Orion, and descended the slope through pines, wind, and the first falling snow. Night came without a moon. The cold stilled the world.

Hours later, in milder lands, the horse broke into a gallop. The scarlet cloak streamed behind them.
At last, the Segre River appeared, and with it the promise of rest. A single, clean shot between the eyes of a young goat was enough to survive one more night.

Sleep came swiftly.

The cry never left his lips.

It was Orion who woke him.
An uneasy snort. The brush of a muzzle. Warm breath seeking his own. The animal had felt the tremor before the world did.

Daegal’s eyes flew open. Heart racing. Hands clenched. His body still falling.
He never remembered the end of the dream.
He only knew that, once again, he had arrived too late.

At dawn, rider and mount turned north, moving as a single shadow. The land still bore the scars of the cataclysm twenty years past: impossible stone formations, flooded plains, the remnants of a war that had never truly ended.

Forty days of travel remained.
And the past rode with him.

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